Daar komt hij dan, mijn oude backpack. De elastieken zijn geknapt, de robuuste stof is op plekken doorgesleten en er zitten vlekken op die voor mij niet meer naar herkomst traceerbaar zijn, maar die in een laboratorium ongetwijfeld stellingen vol petrischaaltjes zouden kunnen vullen. Mijn backpack, vol met stinkende was en een aantal zorgvuldig ingepakte souvenirs. Ik grijp het hengsel en probeer de zware rugzak elegant op mijn rug te zwieren. Ik ben thuis.